北京家，最让我满意的是我的那大排大排书架上的大堆大堆书。昨天，惊喜地发现了《三毛精品集》，还有《麦田里的守望者》，捧着翻看曾经的最爱，春渊的声音响起：妈，我这里下载了《小王子》的法语版。哈哈，乐坏了我。

       感伤着现在要能找到喜爱的书，对我来说实在是不容易。慨叹着我们处在一个失忆的时代。认可着－－普遍的情况是：二十岁的人不知道三十年前的历史真相，三十岁的人不知道四十年前的历史真相，四十岁的人不知道五十年前的历史真相，五十岁以上的人不知道六十年前的历史真相。

       权力的总体精神导向是遮蔽和失忆，一般公众从教科书和大众传媒中看到的不是空白，便是假象。这种精神格局令人悲哀。延续民族的记忆，史家自然责无旁贷。文学有无责任？也许有人说，无须要求文学承担这种责任。文学创作是个人的事，应当表达个人化的感受；文学创作是高雅的事，应当表现高超的技巧；文学创作是虚构的艺术，应当表现想象的才能。这些道理都不错，但文学仅仅向这些方位伸展，是不能走向高贵的。

        古往今来，真正高贵的文学，必与延续一个民族的历史记忆有关，从屈原、司马迁到曹雪芹、鲁迅；从荷马、唐吉诃德到雨果、马尔克斯，可以举出无数的例证。

　　一夜无眠，天亮始起呆望着本年度最严重的雾霾过后蓝天白云下的西山，畅想联篇。抽筋似地脑海冒出：生活，不是等雾霾过去，而是学会在雾霾中跳舞。和春渊找早餐，一字排开，母子宴好气派。吃饱撑得，冲进广场，和邻居大妈们，欢快起跳起了广场舞，向春嚎着：我不回去了，我要留在北京，这才是我要的生活。春回应着：甜甜要吃三文鱼，你得回蒙特利尔给她买！梦醒时分。

　　[葵花盛开在Montreal的日子]付英是律师（95）